Это больное время года не лечит нервы.
Лишь плавит мысли, и смеётся невпопад.
Меланхоличная горячка признак первый,
Что время кануло, и нет пути назад.
Ожоги чувств, стоят оскоминой у глотки,
И нервно жжёт в груди клубком тоска.
Я пересматриваю наши фотки,
А пульс частит рывками у виска.
Туманный вечер, и с небес седые хлопья,
Вмиг опускаются на область у плеча.
А в полночь из груди немые вопли,
И градом с глаз дремучая печаль.
Остывший чай, с соленым послевкусьем,
С заедом губы от засохших слез.
Когда же эта боль меня отпустит?
Я задаю ночной тиши вопрос.
Уставший кот в клубок у ног свернулся,
Смиренно спит под мой сердечный ритм.
Я так хочу из прошлого вернуться,
Но нож в груди безжалостно торчит.
Фантомна боль, не придавать бы ей значенье,
И смыть остатки горестных обид.
В это больное время года без сомнений,
У каждого свой внутренний конфликт.
Больное время года
© Copyright: Анна-Мари Винницкая Марго Стилл, 2020
Свидетельство о публикации №120020405451
Свидетельство о публикации №120020405451
Рецензии