На пригорке сосны в крене,
Стонет каждая сосна.
Им охота, чтоб скорее
Наступила тишина,
Чтоб ветра не бесновались,
Изгибая под собой
Мир сосновых вертикалей
Над заснеженной землёй.
Ветер слов не понимает,
Крик отбрасывает в снег,
А позёмку поднимает
Словно платье, снизу вверх.
Много воя, много стука,
Хаотичный звукоряд...
Нет охоты слышать в звуках
Зарождающийся мат.
24. 01. 2020г.
**
Звуковое
© Copyright: Юрий Матюшко, 2020
Свидетельство о публикации №120020404649
Свидетельство о публикации №120020404649
Рецензии