Я не умею писать прозу,
Мои стихи такие корявые.
И пальцы стынут от мороза -
Перчатки старые, дырявые.
Стою, пишу, не попадая по клавишам,
Ошибок править потом немерено.
С надеждой на лучшее нас оставившей,
И жизни глоток, нам только отмерено.
Стою на обочине, мимо авто проносятся,
Понять не могут, чего здесь застряла я.
И звук, и пыль всё дальше уносятся,
Оставив мёрзлых дорог одеяло мне.
Я отключилась от мира несущегося,
В свой сон погрузилась, и мысли далёкие,
От человечества вечно трясущегося,
Мне наплевать на их нравы строгие.
Мороз обкусал лицо, горит оно пламенем.
Пальцы всё медленнее, костяшки обмёрзшие.
Вокруг темнота, и будто жизнь замерла,
И в голове уже мысли усопшие.
Но жизни кусок только, строго отмеренный.
И правилам разным нужно всем следовать,
А хочется просто быть в жизни уверенным,
И рабство отцов наших не унаследовать.
04.02.2019
На обочине
© Copyright: Саша Лорен, 2020
Свидетельство о публикации №120020403333
Свидетельство о публикации №120020403333
Рецензии