Иду по ночному проспекту, красуясь у двери
Две девушки курят, детина на страже но внутрь пропускает
Я в клубе, окутан чуть видным туманом, зал и три двери
В грохоте музыки, запах травы, смерь, тени с людей собирает,
Полунагие, девушки, парни всем душно, но всё же
Диджей с визгом крутит, пальцем по диску, и пот холодный
Пробил, полчаса на машине Город голодный на Пискарёвском
В братских могилах, восемьсот тысяч, зимою бесплотной,
Что же случилось? Мой дед останавливал танки
Что бы мы жили. Вот так? Поколение правнуков жизнь попирает
В сиреневом облаке черти смеются, чьи-то останки
Опять на Синявинских перехоронят, души их Бог забирает….
Вдруг мне подумалось, я ведь не вправе, критиковать
Его. Промысел мне непонятен, карму страны Он исправил
Войною, память в вечном огне, глаза открывает
Всё что могу, в молитву вложить, чтобы Бог нас направил …
2020
Тихо, не говорите
© Copyright: Михаил Липатов, 2020
Свидетельство о публикации №120020307311
Свидетельство о публикации №120020307311
Рецензии