Неумолимо жизнь вперёд несётся.
А здесь, на пятачке родной земли,
Как сироты, забитые колодцы
И черные, от горя, "Журавли".
В траве росы рассыпаны монисты,
Что отражают неба купорос.
Деревня умерла. Уже лет тридцать
Она один большой сплошной погост.
И не найти, где дом родной, где школа
И сельский клуб... Я помню до сих пор
Перед сеансами играла радиола,
Пел про девчонку во дворе Кобзон.
На праздники там было даже тесно.
Не всех вмещал, почти "Колонный" зал.
Как слушали колхозный наш оркестр,
В котором я на теноре играл.
Здесь прошлому сломало время шею,
Похоронив земное ремесло.
Здесь столько лет не пашут и не сеют.
Здесь всё травой и лесом поросло...
Воспоминания застряли комом в горле,
А мысли, как у бездны на краю.
Под нервный крик "прокуренный" вороний
Я Родину свою не узнаю.
Малая Родина...
© Copyright: Александр Поминов 2, 2020
Свидетельство о публикации №120020306953
Свидетельство о публикации №120020306953
Рецензии