Неудавшийся поэт

                И.С.

Для мудреца я был почти что гуру,
Для бездари – последний ученик.
Почти что вырос до поэта сдуру,
Ну а затем до графомана сник.

Вспорхнуло счастье, как из рук синица,
Синицей в сердце боль отозвалась.
И не хотелось ни к чему стремиться,
Да лишь строка манила и лилась.

Она, учил Господь, всему начало,
И таковой останется во век.
Ведь в Божьем слове простота звучала, –
Был простотою счастлив человек.

Она - цветок, в степи костёр далёкий,
Разящий шип тернового венка,
Нежданной грусти голос одинокий.
Моя любовь последняя - строка.

Она и приютит и обогреет,
Осушит слёзы, в битву поведёт.
И если вдруг душа окаменеет,
Над миром солнцем истины взойдёт.

Она – хорошим людям свет в окошке,
Мерзавцу – осложняет бытиe.
И пусть она согреет вас немножко –
Чудачество невинное моё.

И ангелы меня не провожали, –
Был неудачным прерванный полёт.
Угас мой мир, и в вечности скрижали
Господь меня строкой не занесёт.