***

Ты любила катятся на лифте , а я пешком.
Белый лист нам гляделся с тобою по-разному.
Я писал жадно тысячу пылких стихов.
Но , увы, для тебя они оставались бумажками.
Зимним днём повстречавши меня  сквозь года.
Спустя пару ненужных слов
Спросишь вдруг: «Вам какой этаж ?»
Улыбнувшись я тихо промолвлю :«Пешком.»


Рецензии