ПИШИ

Ну, что с того, что я не первый,
Но не последний,  чёрт возьми!
Поэзия не лечит нервы,
А помогает извести.

И за Неё я не в ответе,
(Скорее,  всё наоборот).
Она в заботах о поэте,
(Ну, если Муза мне не врёт)!

Бывает, в беленьком халате,
Бывает, даже нагишом
Подлечит прямо на закате
И после, сразу перед сном.

А звёзды, будто медсетрички,
Лукаво щурятся, горя,
И в той космической больничке,
Мне осложнения суля,

Луна - ворчливая старуха,
На положение главврача.
"Он безнадёжен", - скажет глухо,
Латынью мёртвою ворча,

Зайдёт, как за периферию
Моих несбыточных надежд,
И я в своей неврастении
Один останусь где-то меж

Неизлечимых заблуждений,
Температурящих в поту,
Среди ознобных наваждений,
В глубоком, сумрачном бреду...

Бреду  меж жизнью и меж смертью
В тоннель, где слепит яркий свет...
Как я хочу туда - поверьте,
Чтоб видеть чистый силуэт

Того, Кого признал Отцом
И прославлял Его Творцом!

Но Он велит мне: не спеши,
Страдай и Мне о том пиши!

В.И.Ч.
#ИгорьЧуйский
03 02 2020