Под неправильностью линий
Открывается лицо,
Так, как если б разрубили
Ещё свежее яйцо.
Речь пустая иностранца
Мне – что иней на траве:
Можно вслушаться, придраться,
Всё равно – молчать в ответ.
Кони в прошлое уходят
Вдаль по полотну Дали,
Девки водят хороводы
В сантиметре от земли.
Не глядят на них ребята –
Тем в гармонике – весь мир,
Дети кушают опрятно
В руки тающий пломбир.
Мамы чуют их привычно
И затылком, и спиной,
Лотерейные таблички
Проверяя меж собой.
А отцы в работе потной
Жизнь прессуют в трудодень,
Если спросишь их о чём – то,
Выпучась ответят: «Где?»
Где – то там, за поворотом,
Через два квартала, три,
Весь миниатюрный кто-то
Пилит на дрова цветы.
Я, пожалуй, это вижу
Не иначе как во сне –
Как художник-передвижник,
Раздвигаемый извне.
Передвижник
© Copyright: Владимир Степанович Кривошеев, 2020
Свидетельство о публикации №120020306063
Свидетельство о публикации №120020306063
Рецензии