Мне птичка стукнула в окно,
Письмо наверное придет.
Я жду его давным-давно,
Но почтальон его все не несет.
Остались почтальоны без работы,
Не нужно больше письма раздавать.
Любой без лишних хлопОт и заботы
Может эсэмэски отправлять.
Эсэмэска, нано – телеграмма,
Не видно в ней души тепла.
Читать ее не сможет старенькая мама,
К мобиле не привычная она.
Эсэмэски заменяют наши письма,
Теряя актуальность и любовь,
Все больше обретая символизма
Превращая нас в своих рабов.
Я помню почтальона ожидая,
Стояли у калитки старики,
Радовались письма получая.
До дыр их перечитывать могли.
Письмо сродни беседе по душам,
Любви в нем пламя и добра,
Но паутина интернета, инстаграм ,
Нас превращает потихонько в паука.
Письмо
© Copyright: Евгений Вручинский, 2020
Свидетельство о публикации №120020304535
Свидетельство о публикации №120020304535
Рецензии