Вирве Осила - Старые хутора

Ночью весенней домов старых внемлю стенанья,
голос минувшего слышен мне звуком живым –
стены поблекшие будто скулят в ожиданьи,
трубы на крыше промёрзли, не чувствуя дым.

К старым домам не торопимся мы возвращаться,
здесь уж давно не бывала живая душа.
Дети в чужой земле стали как … домочадцы,
редко о родине вспомнят в заботах спеша.

Всё же, пустые дома не всегда одиноки.
В пору, когда так дурманит черёмухи цвет,
сумрачным вечером из царства мёртвых – далёко –
к ним возвращаются жители  руша запрет.

И, признавая знакомцев, дубы застывают,
жаждут касаний ладоней деревья в саду...
Тень проплывает к колодцу, шаги словно тают...
мать и отец не успели закончить страду. 

Белых цветов будто слёз на дороге без счёту.
И незабудки синеют с торца под окном.
Дом помнит всех, кто когда-то ушёл за ворота,
в сердце своём, незаметно покрывшимся мхом.

Старых домов разговор слышу… Потусторонний.
И по весне я в бессонных ночах маеты.
Верю, что в тех хуторах бьётся сердце Эстонии,
в них есть от дедов надежды, труды и мечты.