Стихи 01. 02. 2020 Любовь, она..

Любовь не может быть ошибкой ,
она живет во всех веках ,
она , бесцельно не тревожит ,
не превращая сердца в прах.

Она , влиятельна и очень ,
так сумасбродна и хмельна..
Она , стремительно и точность ,
не изменяет ей , вольна..
Писать стихи и дифирамбы ,
звать на дуэли и в поход..
лечит , от боли свои раны ,
и зная , доктор не придет..

Влачится вслед , безрезультатно ,
и говорит себе , дурак',
и начиная от обратного ,
стучатся , в дом , не просто так..
Но , кто ты , та или тот самый?
И почему и лишь тебя?
Я задаюсь таким вопросом ,
и отрекаюсь не любя..

Зачем так множатся те раны?
Зачем ручьями льется кровь ,
Зачем искусственно так ранен,
зачем , неведанная новь?

А воздух , кажется прозрачным ,
и солнце , видится луной ,
и этот мир , неоднозначен..
Ах, Боже мой, так что со мной?

Кто лечит все болезни эти?
Где тот мудрец , друг Авиценны?
Я болен , я почти полено,..
я не дышу и где , то ценное?