Недопоэт
над сущим офис-Голиаф,
и нескончаемой армадой
бумажек душит, как удав
Но не Давид ты – лорд консоли,
и в world of tanks громишь врагов,
хоть сам в безрадостной юдоли
в хвосте плетешься слабаков
Грызущих не гранит науки,
но цифр затейливую вязь,
давящих танками от скуки,
воображаемую грязь
Ты мыслишь: если б можно было
стать не таким, как “эти все”!
Забыть всё то, что опостыло
и не ишачить в офисе!
И вдруг припомнилось: когда-то
ты рифмы обращал в стихи,
а не пора ли дар, ребята,
извлечь из прошлого трухи?
Пожалуй было бы недурно
слагать стихи легко, как Шнур,
в граните высечь нецензурно,
чтоб обалдел культур-мультур!
В итоге сделаться поэтом,
как Пастернак или Бальмонт,
и с музой жить на свете этом,
от славы получив дисконт
Тут грандиозные картины
возникли разом пред тобой,
как грезы сладкие ундины,
одна волнительней другой
И вот уж мнишь себя мессией,
а средь конторщиков ты – царь,
и не страдаешь рефлексией,
заместо бланков – букв янтарь
Осталось бросить офис-клетку
(сюда ты больше не ездок),
и взяв у музы сигаретку,
зажечь стихиры огонек
Но вот беда – поэт же беден,
вернее гол он, как сокол,
и тайной завистью изъеден,
а это вовсе не прикол
Душа творца всегда потемки,
порой искусств забытый храм,
неблагодарные потомки
его стихи отправят в спам
Так может всё-таки не стоит
овчинка выделки, дружок?
Работа нервы успокоит,
вновь будни обратив в песок
А вот гляди, тебя подбили!
Дымится виртуальный танк,
в который раз остановили,
да, жизнь извечный бумеранг…
Свидетельство о публикации №120020302100