Про поэзию

ПРО ПОЭЗИЮ

Поэзия с начала до конца -
Игра ума, в которой нету сердца?
Как словоблудье в жанре фарисейства,
Лишь мимика слинявшая с лица.
Не стоит свеч, ни перьев, ни листа,
Ни кляксы, что на нем, увы, не стоит!
Наверно это всё же неспроста:
Писать не трудно впопыхах пустое...
Кипит геном в аминокислоте,
Клубиться пар прокисшего бессилья.
Меж званых избранны - всегда не те,
Которые свои терзали крылья,

Ощипывая их, чтоб описать,
Что есть такое: падать и летать!

Так да иль нет?
                Слова мои химера?
Так бросьте камень те, кто без греха!
В  глазах всё, что взалкали потроха,
За то, что твой "живот" утратил меру.
А что же Вера, в ней немы уста.
Твой бог есть тот, которому подобен
Ты сам, раз он вдруг стал тебе удобен,
То и с овчинку стали небеса.
Поэзия не ангец на закланье,
Для резника  отхожая хуцпа.
Печально блеющая о своём страдании,
Глядя в глаза живого мертвеца...

Пиши и лишь тогда ты не солжёшь,
Когда за Веру ляжешь сам на нож!

В.И.Ч.
#ИгорьЧуйский
31 01 20