Может с белой акации дым,
Может рос не опавших прохлада...
Как же хочется быть молодым,
Прежней мудрости больше не надо.
В ритме танца кружить на ветру
И приветствовать день словно друга.
И не думать о том, что умру,
Нет на свете такого недуга.
А потом убегать в никуда,
Возвратившись сто раз ниоткуда.
Понимая, что время - вода,
Чью-то мельницу вертит покуда.
Не ищу вечной жизни исток,
И уже об ушедшем не плачу...
Ветер треплет кленовый листок,
В поле травы гоняя на сдачу.
Утреннее
© Copyright: Евгений Аверьянов, 2020
Свидетельство о публикации №120020104827
Свидетельство о публикации №120020104827
Рецензии