Экспромт

Поэт от Бога, по призванию что пишет,
Рифмой и вдохновением лишь дышит.
Музе в угоду, вдохновению или народу,
Пиит напишет стих, куплет и оду.

Стилем любым, может писать поэт,
Экспромтом, ямбом, сочинит любой сонет.
Прославит гением своим, века поэт,
Что было и прошло, что есть, чего уж нет.

Кто за всегда клянет, плюет любого стиля стих,
Тот не поэт, безумец в нем притих.
А коль, безумие нашло к душе дорогу,
Того уже нет и не придет тот к Богу.

Поэт от Бога, лишь стих в рифму людям пишет,
Добром и смехом, радостью его вся рифма дышит.
А с дьяволом на пару, кто марает лист,
Про нечистоты, блуд и срам, вторит виляя точно глист.

Личину истинного лирика, на рыло натянув,
Не стать поэтом никогда, в зла бездне не сгинув.
Кто опустился, в рифме, лишь до плагиата,
Вирш не достичь тому, как славы, для солдата.

Легко узнать, кто истинный от Бога, признанный в миру поэт,
Пиит вам без труда, экспромтом, сочинит куплет.
Напишет стих, прославив вечность, а не пустую тлена бесконечность,
С потугами и плагиатом пишет в рифму кто, тот не поэт, его порок беспечность.

Кто пишет срифмовав, тщеславие и зло,
Того уж нет, истлел давно, ему не повезло.
Живым покойником, ему век суждено ходить,
Существовать, среди живых людей, не жить.

Злу кто продался, с потрохами и покрылся тленом,
Похвастаться может, небытия лишь пленом.
Того уж нет давно, его погас и съеден тьмой уж свет,
Того кто лживо мнил себя поэтом, не было и нет.

Всегда завистников полно, у каждого поэта,
Они не в силах написать, даже куплета.
Для них проблема, в написании двух строк,
Бездарностям таким, как дар, небытия, безмолвный рок.

Во власти алчности, тщеславия, плагиата,
Псевдопоэты сгинут без следа, пусть им расплата.
Безвестность, срам и стыд за плагиат,
Среди народа, истинному что пииту рад.

Подобно таинству, что избранным творцам открыто,
Умение рифмовать жизни людей, что было и забыто.
Рождаются бессмертные и чистые, как души строчки,
Которые, как будто некролог, что запятые продолжают, а завершают точки.

Закат подарит мне последние лучи, кровавые будто вино в бокале,
Выведет перо чернилами стихи, как поступь времени, в пустынном зале.
Вздохом окно мне распахнет беззвучно ночь, ветер листы разворошит дыханием,
Муза, нагая дева, нимфы дочь, на вирши вдохновит, как свет свечи стенанием.

© Лисандр Олисс-Нэйм 2015.