философы ушедших в тлен эпох
впотьмах к несовершенству мира
наощупь шли сквозь дебри суматох,
являя мысль стряпнёй вполсыро…
А кто ж им скажут «тут вот так», когда «сыр-бор» и как «по нотам»? Куда богач… зачем бедняк… почём обман и где то «что-то»? Кляча не будет рысаком, хоть и на ней узда златая, мужик не будет мужиком, под каблуком бюстье платая…
и лишь число прожитых дней
не станет человеку в тягость,
а всякий старец-прохиндей:
«Уж помирать? Какая жалость!»
и, выпросив у смерти полчаска,
рванёт на дискотеку в самоволку,
и вусмерть «Ди-джей! Трепака!»
запляшет развесёлую бабёнку…
Потупит взгляд количество морщин, но душу не окинешь глазом, у старости есть уймища причин проигнорировать приписанный маразм. Старца душа, как терпкое вино, чем больше выдержка, тем крепче и дороже, а если душу развернуть в панно, то младости самой она моложе...
Душа старика потёмки... для подслеповатых...
© Copyright: Пётр Мирецкий, 2020
Свидетельство о публикации №120020102004
Свидетельство о публикации №120020102004
Рецензии