Семнадцать, весна. Ты выбрал себе профессию.
Пядями лба вымеряешь себя масштаб.
Далее лето, не знаешь ты слОва "депрессия",
В сердце любовь разбивает невинно штаб.
Осень. В ней теплый сентябрь ворошит листья пьесы.
Сторож и ветер ворожат над зельем грехов.
Осень затянет меж сном институтом, подъездом,
В кулуары из глупых настенных стихов.
И не отпустит ни в зиму, ни вправо, ни влево.
Будешь топтаться на месте, как вечный студент.
Вырастет сын, но не выкинет листики древо,
Если в сердце твоём вдруг погибнет поэт!
Студент
© Copyright: Алёна Кулакова, 2020
Свидетельство о публикации №120013100879
Свидетельство о публикации №120013100879
Рецензии