Русское поле

Русское поле, как белый лист,
Не видно конца и края,
Снег на бороздах девственно чист,
Хоть скоро уже растает.
Ручьи побегут звонкой струей,
И почки деревьев набухнут,
А солнца лучи веселой искрой
Покой всколыхнут и потухнут,
Чтоб с новою силой ярче сверкать
И жизнь дарить, и радость,
Ну а пока, все призвано спать,
Храня и блюдя свою святость.

Художники кистью на этом листе
Писали портрет свой прекрасный.
Как на льняном, сером холсте,
Твой облик был светлым и ясным!
Мазок за мазком ложился сюжет
Фантазии их неуемной.
И образ родной был любовью согрет,
То ярко, то нежно, то скромно!
Когда-то писали на этом листе
Стихи свои наши поэты
Об изумрудной и желтой листве
Слагали свои куплеты.

И дум, и былин, и повестей,
Рассказов, поэм и романов
На этом загадочном чистом листе
Перо начертало немало!
О, сколько великих открытий, идей
Когда-то свой путь начинало
Из этих просторов русских полей
В историю мира вступало!
И это твой сын из Поморья в Москву
Шел трудной дорогой с поклажей,
Не зная о том, что его назовут
Великим ученым однажды.

И ты продолжаешь в себе хранить
Тайны всего мироздания...
О, сколько еще предстоит нам открыть?
О, сколько еще начинаний!
Русское поле, ты- колыбель,
Русской душе-  проматерь,
Чистое, словно святая купель,
Белое, будто к празднику — скатерть!