Сова нетерпеливо ждёт,
А я беру пергамент снова.
Перо зачем-то руку жжёт,
Не позволяя вставить Слово.
А Слово рвётся с языка,
Терзая душу ежечасно...
Но за строкой течёт строка,
А смысл теряется напрасно.
В сомнении бумагу смять
И вновь назначить Слово лишним.
Наверное, не хочешь знать,
Или, как все, меня боишься...
Писать то Слово в сотый раз —
И зачеркнуть его в сто первый!
Тебе не нужно. Не сейчас.
Не в этой жизни. Не от стервы.
И всё же ночью за порог
Легко взлетают птицы мыслей.
И сердце верит: между строк
Читаешь вычеркнутый смысл.
Слово
© Copyright: Пэнси Паркинсон, 2020
Свидетельство о публикации №120013102024
Свидетельство о публикации №120013102024
Рецензии