Глаза художника способны видеть многое,
они действительное зеркало души,
и города, покрытые сугробами,
и села, утонувшие в тиши.
Ночные тропы, и лыжню искристую,
хрустящий снег, пузатых снегирей
на ветках, и колосья золотистые,
и жатву с неизбежностью своей.
Глаза поэта тоже видят свет,
но кажется мне, видят больше боли,
как будто умерли все снегири, иль нет,
как будто никогда не знали воли
ни снежных шапок на ветвях кустов,
ни радостных щебечущих рассветов,
ни звонких переливов голосов,
по птичьей рифме сложенных куплетов.
Подай палитру переменчивой строке,
художник, прикоснувшийся к нирване,
ты видишь, истина висит на волоске
давай озолотим ее словами.
Истина
© Copyright: Ирина Пиастро, 2020
Свидетельство о публикации №120013110984
Свидетельство о публикации №120013110984
Рецензии