Какая прелесть никто не пишет

Какая прелесть – никто не пишет…
Отдавшись лире, я чуден в хлам…
Читатель строчкам в затылок дышит
И сносит крышу всем словесам…
Узором божьим и смыслом вышит
Глагол, пиликая по губам,
Миры иные он как-то слышит
И этим свыше крадётся к вам.
Он этим свыше фонтаном брызжет,
Стекая сказкой по бородам,
Вороной белой, а, может, рыжей
Ищу небесный я Валаам…


Рецензии