Звучит усталым саксофоном...

Звучит усталым саксофоном,
Душа,кудесница моя.
А за спиной красивым фоном,
Звенит мелодия ручья.

   И пусть я буду старомоден,
   Пускай мне скажут:"Ты чудак."
   Что свитер мой уже не моден.
   Что я законченный дурак.

Я не устану удивляться,
Какой красивой жизнь была.
Не перестану я влюбляться,
В судьбы,красивые глаза.

   Звучат в душе прощальным блюзом,
   Мною прожИтые года.
   Лежат они приятным грузом.
   Ведь жизнь как талая вода.

Ручьем звенящим пролетела,
Под трель,лесного соловья.
Как роща в осень прозвенела,
Меня чаруя и маня.

   И я бежал,я несся,падал,
   Я торопился,просто жить.
   Скрипел зубами.Но,не плакал,
   Я не привык,пищать и ныть.

Свистели ветры надо мною,
Гроза гремела,дождик лил.
А я любил,играть с грозою,
С дождем и ветром,в мире жил.

   И саксофон,звучал надрывно,
   Сопровождая мою жизнь.
   Напоминая непрерывно,
   Живи.Но вот,не торопись.

А я не слушал тех советов,
Спешил куда-то,все бежал.
И по пути ища ответов,
Старался,чтоб не опоздал.

   Но опозданий не бывает.
   Туда!Все вовремя придем.
   А саксофон,все блюз играет,
   Шепча,что мы не пропадем.

И я иду,в немодном свитре,
Мне скажут:"Ты,чудаковат."
Купаясь в солнечной палитре,
Я обалденно,жизни,рад...

   Иду,надеясь на взаимность,
   Под ярким солнечным дождем.
   Что придает всему интимность,
   Извечный жизненный прием.

Я сердцем жизнь ощущаю.
Она взаимна.И,добра.
Я к ней душой своей взлетаю,
Взяв в дар,немного,серебра.