Поэту

                Вдруг  встретился знакомый мне  поэт.
                Привет  ,привет, как пишется ,приятель?
                И я услышал -важно так -в ответ  :
                " Я профи  стал. Профессия-писатель.
                Любитель -что? Любитель -ерунда.
                А профи, брат ,совсем другая сила".
                Воскликнул    я:"Откуда и когда
                Тебя вдруг муза сильно посетила?" 
                " Пишу я, брат , ты знаешь, день и ночь
                Я стал ,ну просто ,как бы шизофреник"
                И   так возвышенно  пошел  он прочь,
                Как будто он воскреснувший Есенин.
                А я стоял ,смотря поэту  вслед.
                Как много их таких вот "даровитых"
                Читаешь , а  поэзии  там  нет.
                Лишь  рифмы только  грамотно так свиты.


                Грешны мы все ,такой же вот строкой,
                И сильный стих не всем, увы, под силу .
                Пусть льется рифма золотой рекой,
                Но спесь свою, зароем , брат  в могилу.
                Мы в  мире   кем-то  созданным ,живем,
                Трудом     великих и известных тоже,
                Читать почаще б их , тогда, поймем: 
                Поэзия -не  стихоплетство  все же.