Чудесный пьёт он сок
Мечты...
И ничего не знает,
Что факел не пылает,
Когда всегда темно,
И очень сыро днём.
Когда совсем невнятно,
Что в той тетрадке,
Где очень много слов
О том, что всё прошло.
Что весь сумбур обряда,
Скорей всего, в грехе.
Чернила снова в склянке.
Пусть пляшут все!
Появится вдруг запись,
Что был и этот век.
Кто знает, что осталось?!
Пусть записи навек...
Чудесный пьёт он сок
© Copyright: Елена Шершова, 2020
Свидетельство о публикации №120013005670
Свидетельство о публикации №120013005670
Рецензии
