Забираются в строчке слова на слова,
На безумия слёз, на безволие сна,
На чернила, что капают вновь мимо строк,
На цветущего сада замёрзший цветок,
На стихи... Непонятно, зачем столько лет
И кому я пишу этот долгий ответ?..
За окошком столетняя кружит зима...
Белый саван утюжит, хоть нет утюга
И полощет бельё в грязи старых веков.
А ценителей хохот, словно башня основ,
Где на белых костях красной крови тавро
Одного мясника, что знаком всем давно...
Сделан шаг и обратно пути больше нет.
Где-то всполохи мнимых, далёких планет,
Манят призраки грез! Только тьмы покрова
Затянули как ил, просто горстка песка,
Просто слизаны ветром покатости крыш...
Ни намёка ответа и пустоши тишь.
30.01.20
Забираются в строчке...
© Copyright: Дрюнь Куул, 2020
Свидетельство о публикации №120013005518
Свидетельство о публикации №120013005518
Рецензии