Жизнь сейчас

Снежинки белых мошек,
безвекторно снуют,
а веера гармошек
прохладою поют.

Их рой спадает гладко,
пушисто так стелясь,
как чая пыль, осадок
к алфальту чуть прижась,

что в вихре поднимаясь,
пчелино чуть жужжит,
в стеклянном шаре маясь,
как в колбе зря кружит,

забавя лишь округу,
что смотрит из окон,
укутав в плед подругу,
закончив ласок кон...

Но и они забудут
изгибы, танец бурь,
отмыв от вин посуду
отправившись на тур

любовных дел, услады,
отсылке дум к богам.
И дворники не рады
рассыпанным стогам.

Лишь рада им природа,
что смесь взболтала их,
перину взбив народу
для сна, подушки шик,

и что в этом круженьи
огромном средь всего
увидит суть броженья,
сеть, взмахи, ширь кругов

один всего творитель:
художник иль поэт -
стихов, искусств вершитель,
запечатлит сюжет,

какой спешащи люди
и двое в пледе том
узрят умом и грудью
не нынче, а потом...

Поняв, что знали это,
отвергнув в спешке снег,
мотив в реальном цвете,
сменив на иность нег,

какие уж забыты,
а снежная метель
поёт, кружит изрыто
в строках, как будто шмель,

иль порох на картине
иль меловой салют,
как будто средь дней тины
метель играет тут...