Жизнь, чуть что, торгует пылью,
Ставя прошлому на вид.
Нам обламывает крылья,
Опрокидывает быт.
Непогодой кружит в вальсе,
То стегает, словно плеть,
А прокуренные пальцы
По утрам считают медь.
Для чего? Опохмелиться
И... без вёсел дальше плыть,
Пряча мысли, взгляды, лица
Так, что даже нечем крыть.
От тоски пожухли травы
У сгоревших переправ.
Мы чужие лечим нравы,
А свои... не по зубам.
Нам внушают, надо верить,
Ждать несбывшихся чудес.
Только счастья мнимый берег
Убегает волком в лес.
В поле ветры, вьюги бьются,
Платит небо снегом мзду.
Хватит спать, пора проснуться
И на бред надеть узду.
Не пора ли, брат, проснуться...
© Copyright: Александр Поминов 2, 2020
Свидетельство о публикации №120013004280
Свидетельство о публикации №120013004280
Рецензии