Маяк окрашен лунной кровью,
текущей млеком прям к мосту,
стоит готов к казнящей роли,
как столб к распятью и костру.
И в белом свете, тьме туманной
река, как вся из молока.
Иль в очи въелось то обманкой.
Сюжет мистичный. Снов клока.
И будто всё остановилось,
планеты замер оборот,
и кислым запахом пришились
гарь, порох пашенных широт.
И насыпь трав лицом я принял,
когда поднял с отщёлком взрыв,
и высоте я ноги выдал,
пустив их в рванейший отрыв.
Везде своя война, их циклы,
трофеи, стойкость, боль, скелет.
Там: ленты водорослей сникли,
как пулемётный свесок лент,
притих окоп зеркальной линзой.
Вода, как пазл, липких глыб,
где жабы спят, ракушки-гильзы,
отбив атаки хищных рыб.
Но дрожью рябь пошла и волны,
во тьме, тиши услышав клик,
разрыв и дым, огонь и сольный
живой вибрирующий крик...
Подорвавшийся
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2020
Свидетельство о публикации №120013003409
Свидетельство о публикации №120013003409
Рецензии
