Я позабуду, что скользко брести по речам,
Слушая толки про то, что милей я и краше,
И отвечать невпопад, лить сквозь ситечко чай,
Как на морозе дыхание, контуром ставшей.
Я обогну все изгибы речей, я схвачусь,
Чтоб не упасть, за твою напускную галантность.
В контурах слов, словно в недрах разбитых лачуг,
Горько ржавеют мечи и цветут аксельбанты.
Рыцарь печального образа, где твой эскиз,
Что на лету очертил высотой Дульсинею?
Крикнуть хочу, что не контур, а плоть я, очнись!
Но рассыпается оклик по вьюжному свею...
Белым сухим мы запили развязку зимы,
Лета свои расплескали искристым десертным,
Грани сошлись, и хрусталь поцелуй дал взаймы,
Тёплый на ощупь и с привкусом талого ветра.
Грани сошлись
© Copyright: Виорика Пуриче, 2020
Свидетельство о публикации №120013000131
Свидетельство о публикации №120013000131
Рецензии