Любовь прошла, и не начавшись
такое сколько раз бывало,
из девяносто девяти встречавшись,
на сотню лишь одна встречала,
любовь ходила постоянно,
засматриваясь на прохожих,
они все были как-то странны
и вовсе с ней совсем не схожи,
она ходила вечерами
и днями всматривалась лица,
читать пыталась с именами
все души, чтоб могли б раскрыться,
она ходила и смотрела
своей улыбке паражаясь,
любовь так пристально хотела
быть признанной ни чем не маясь,
и только ветер без причины
её подбадривал всё время
гудел, свистел и все смотрины,
брал на себя, и был он в теме,
любовь же робко замирала,
когда надеялась на чудо,
и всякий раз она страдала,
напоминала - «впредь не буду»,
и каждый раз всё повторялось,
как будто непонятно было,
любовь сама с собой сражалась,
пока в душе жизнь не остыла,
и до сих пор любовь летает,
почти никто не видит это,
она совсем уж не страдает,
она одна живёт в поэтах…
2601 2020
Свидетельство о публикации №120012908681