теперь я видел...

теперь я видел – до… и что за ней -
сейчас - и это  странное прозрение –
чем то… порой не стоит столько знать…
я лишь прожитое опять вспоминаю –
спустя семь лет… мой странный выбор –
не парус моей лодки в шторм…
ни горы со сходящих с них лавиной...
ни тот коварный  камень под ногой
на фьордах  на далеких островах… -
не оказали мне услуги быть героем…
не ты – мой друг оплаканный в могиле –
не тот трамвай рассветной Барселоны –
где Гауди угас… мечтая о своем прекрасном
мире… и вот сейчас – когда бесчисленны потери –
я их собрал напротив психбольницы на поляне -
у раскидистого дуба – друг  – где мы
когда-то жгли костер весною летом
осенью зимой и между ними -
с нею тоже… сидели за моим придуманным столом…
о смерти мы не говорили – отгоняя этот час…
но никогда не забывали...
в каких мирах сейчас – ты продолжаешь путь…
а я  - в своем безумии земном –
и просыпаюсь ночью много раз и днем
не засыпаю… а хочется забыться
и уснуть лет на пять… и не просыпаться…
потом... согретый солнечным лучом
и обдуваемый ветрами новый день начать…
и вновь бежать от одинокости…
один на целом свете ночью днем или
под небом голубым и этой осенью –
разбросанной по свету как будто бы
с тобой не расставаясь… стараясь
выживать и утром ранним просыпаясь –
страницы старые листать – так происходит
память… и продолжаю жить
от города в лесу спасаясь как от чумы –
если погода позволяет... и успеваю рисовать…
с собою споря и бегу безумия в безумие
другое – с тобою говорю… а с теми
прежними людьми - которыми когда-то
успокоен был – молчу… и мир меня
как прежде принимает… хотя и окружает –
и не с самой светлой стороны…
и я в нем растворяюсь…
безликий мегаполис… затхлый двор...
и лужа «моря» в которой лодка парус -
да и только… но и здесь бывает шторм…
ни строчки я не пророню впустую больше –
к чему их рифмовать сонетами
да пишут многие по-прежнему и так…
но мне – не дальше и не ближе…
и наш "элитный" клуб мои бумажки
в клочья рвет – что ж - им видней
наверное – что вырывают из страницы
главное – любовь… никто из нас
не выше головы своей читает…
читает и она… ругает… хвалит…
будто не меня… и часто повторяет –
что талантлив и бездельник…
а я когда-то написал ее портрет -
размашисто - тремя цветами –
красным - желтым - черным –
у большого зеркала…
на белом…