Властители, ну что же вы, как лохи,
Грызете нашу землю, словно блохи?
Неужто ли дела наши так плохи –
Все меньше остаются наши крохи...
Безумцы с третьим глазом в одном месте
Богами возомнили себя в чести,
Вершителями судеб и процессов,
И высшего проклятого прогресса.
Ну что же вы все прячетесь бесстыдно
За ящиками, нас считая быдлом?
Создатели обмана, лжи и СПИДа
Все общество равняют с Атлантидой.
Но многие проснутся – все не скроешь,
Улыбки ваши, лошади из Трои.
Придет конец бессмысленных всех воен,
И с вами сладит тот лишь, кто достоин.
Творим мы, не сбавляя обороты,
И, несмотря на все ваши аборты,
Вещать и дальше будем правды ноты.
Мы – люди восемнадцатого сорта.
январь 2015
72. Люди восемнадцатого сорта
© Copyright: Дмитрий Арутюнович Романов, 2020
Свидетельство о публикации №120012906319
Свидетельство о публикации №120012906319
Рецензии