Поэт устал...

Поэт устал, поникла лютня,
вися в опущенной руке.
Ни чувства не нужны, ни люди
опломбированной строке.
Печать безмолвия. Ни фразы,
ни, даже, вздоха на луну.
От поэтической заразы -
к цивилилизованному дну.
Призыв житейской обстановки
писать порывы поглотит,
перелицовывая ловко
энергию стихов на быт.

Теперь на нынешнем парнасе,
коль ты не эксбиционист,
то вряд ли станешь нужен массе,
лишь только зря мараешь лист.
Ну, разве, стол продолжит пухнуть
к неодобрению родных.
Междусобойчиком на кухне
суёт поэт поэту стих.
И волки сыты, овцы целы.
У них кудрявятся бока.
Течёт, прочерченная мелом,
невдохновения река.

*   *   *
А предприимчивый издатель,
в себе лукавствие тая,
поманит в сборник, - покупатель,
и автор, и читатель я.

Прилаживает руку бизнес,
там, где возможно, ко всему.
А поэтические искры
понятью "прибыль" ни к чему.

Где деньги, у того и звёздно.
Не будь в разряде дураков,
спасайся же, пока не поздно,
от эпидемии стихов.


29.01.20