Среда, 13

(подражание М.Ю.Лермонтову)

Судьбу несчастной поэтессы
Хочу вам описать я здесь.
Но кто она? Природа? Лес?
Реальное имела ль место

Она средь нас, среди людей?
Судьбой трагичною своей
Заставила любить природу,
Стремиться к свету, к кислороду!
И это не простили ей!

***

«Погиб поэт!» — вновь пишет пресса,
Повсюду пишет, как не знать?
Но не поэт, а поэтесса,
Ей было только тридцать пять!

О том нам сообщили «Вести»,
Что умерла она вчера
С CO в груди и с жаждой мести;
Её потом нашли, с утра.

Она ушла, её убили…
А кто убил? Угарный газ?
Иль это люди злые были?
Уж никому не знать из нас...

CO — убийца хладнокровный.
Вошёл ей в грудь — спасенья нет!
Влетел в количестве огромном!
Но он ли это? Где ответ?

Ведь были те, кто злобно гнали
Её свободный, светлый дар!
Быть может, то они создали
Злой, удушающий пожар?

Поэту, что в стихах воспетый,
В час смерти было тридцать семь,
Воспевшему его поэту
Лишь двадцать шесть. Известно всем,

С дней чёрных смерти тех поэтов
Прошло уж более ста лет,
Но снова повторилось это.
Но почему? Ответа нет.

Быть может, что её не стало,
То всё судьбой предрешено?
Она, возможно, написала
Всё, что ей было суждено —

Её последние творенья
Казались ранних всех слабей.
Ушло, возможно, вдохновенье!
Ушло под землю... Вместе с ней...

Не потому, что лезли мысли,
Писала ручкою в тетрадь
Она в свой год последний жизни...
Она писала, чтоб писать!

Все от неё чего-то ждали,
Хотели что-то услыхать...
И что в итоге увидали?
Теперь земля — её кровать!

***

Шёл осенью грибник по лесу,
Грибов хотел насобирать.
Вначале был он очень весел,
Но тут пришлось вдруг увидать:

Там, где была стена лесная,
Уж не осталось ничего!
Любимый лес повырубали —
На мебель срезали его!

И нет уж там густого леса,
И негде птичкам щебетать...
Замолкли звуки чудных песен,
И поэтессе уж не встать...

***

Я написал стихи про поэтессу,
Но не забыл я в них и грибника.
Ведь нет уж там давно густого леса,
И пересохла бурная река.

Я, вы — грибник, что шёл тогда по лесу.
Шёл кто-то в ягоды, а кто-то — отдохнуть…
А вы танцуйте, лесорубы, пойте песни!..
Но, я надеюсь, сможем мы её вернуть.

Наступит день, когда воскреснет поэтесса,
И много диких на планете будет мест,
И правнук грибника, что шёл тогда по лесу,
На месте леса вновь увидит лес.

2016