Снег стал разменною монетой:
В стихах, в прогнозах, в прозе дня.
Встаешь с утра, а снега нету,
Как нет сугробов у плетня.
Тому причину верно знаю:
Пришел к нам Крюков Владимир,
Засыпав снегом всё до края,
Леса, поля и этот мир.
Его стихи метут поземкой,
На елях, соснах- снегу тьма.
По большаку, на тройке звонкой,
На Рождество спешит зима!
И месяц стыло бьет в ладоши,
Танцуют звезды танец свой.
И старый дед, одев колоши,
Идет в колодец за водой.
И красота в них, да такая,
Что даже сидя на печи,
О дне, о завтрашнем мечтаешь,
В неярком пламени свечи.
Зима учла придя всё это:
Прочтя Владимира стихи,
Шепнула тихо, по секрету:
"Я ухожу- меня не жди!"
И вот проснувшись на рассвете,
Себя не тешу я мечтой.
Почти февраль: и дождь, и ветер,
И стих Владимира со мной.
о зиме и Владимире Крюкове
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2020
Свидетельство о публикации №120012903553
Свидетельство о публикации №120012903553
Рецензии