ножевые ранения времени

оттого ли, что нет любви, оттого ли, что пальцам холодно,
оттого ли, что день стал похож на жизнь, а вся жизнь — на день,
я бреду по брусчатке в бреду и бережу прошлое,
ведь под солнцем нашлось место всем, но, увы, не мне.
а на том берегу, в ярко-алых растоптанных снах,
где-то там вдалеке остаётся расстрельная юность,
от которой я вечно куда-то скрывался, бежал,
но когда время вышло, вдруг захотел вернуться.
узнаю — по холодным шагам, по движению губ,
по глазам, что скользят мимо лиц изменчивым взглядом —
человека, которого я до сих пор бесконечно люблю,
несмотря на кипу бумаг, мыльных опер, убийственных драм.

совсем скоро уйду —
продолжать делать вид, что вырос.
береги себя.
не храни писем.

только помни, как мы проводили закаты в июле, смотрели фильмы,
как любили друг друга под красные крымские вина.
только знай, я не мог быть другим с тобой, не стал сильным.

я безвластен над временем, что породило нас и убило.

/ лисбет.