Поэт

От стариков я некогда слыхал
Рассказ суровый о хунзахском хане:
Людей бросал в тюремный он подвал,
Чтоб насладиться видом их страданий.
Палач пытал их в каменном мешке,
Они кричали в ужасе великом.
А он, смеясь, стоял невдалеке
И радовался их надрывным крикам,
Как будто впрямь лилась лазурным днём
Из сфер небесных музыка живая
И люди пели в забытьи хмельном,
А не кричали, кровью истекая.

Поэт, подумай о судьбе своей:
Творишь ты песню в несказанной муке,
А люди весело внимают ей,
Ловя её пророческие звуки.
И ждут, едва наскучит им она,
Что ты их позабавишь песней новой,
Пьянея, как от терпкого вина,
От музыки пронзительного слова.
И вряд ли они ведают о том,
Что песня та и слово в ней любое
Не просто тяжким добыты трудом,
А выстраданы исподволь тобою.
Что каждый звук, исторгнутый в тиши
Глухих ночей, в тревоге дня стозвонной,
Оплачен болью раненной души,
До глубины страстями потрясённой,
И боли той нет края и конца.
И даже плач твой над могилой зыбкой,
Над свежею могилою отца
Встречают люди сумрачной улыбкой,
Как песню, веселящую сердца.
О милая, когда с тобой в разлуке,
Не пряча слёз, я о тебе пою,
Они ко мне протягивают руки,
Приветствуя хлопками боль мою.