До слёз смешно, когда ты говоришь,
Что человек судьбе своей хозяин.
Да разве ж мы себе принадлежим?
Себе страданья сами выбираем?
Вновь за ударом следует удар,
Утратами опутана, как сетью.
Я – просто инструмент в руках творца,
Истерзанный судьбой своей, как плетью.
(О да, Творец, меня ты закалил.
Лишь пару болевых оставил точек.)
Бронемашина. Приняла посыл –
И написала текст в три сотни строчек.
Разрезала его на семь частей –
И в результате семь стихотворений.
Прочти. Прости. И зашвырни в толпу
Снаряд словесный для живых мишеней.
И каждый стих ударит точно в цель.
Но этим мне гордиться не пристало.
Я – инструмент, заточенный Творцом,
Смирившийся, послушный... И усталый.
Стихи во мне орут и день, и ночь,
Толкаются, растут, стремятся к свету...
Не напишу – они меня порвут
И разметают клочья по паркету.
Броненосец
© Copyright: Евгения Троянская-Энгельс, 2020
Свидетельство о публикации №120012807088
Свидетельство о публикации №120012807088
Рецензии