Смотрю, кому бы написать
Какую-либо что ли гадость?
Мне это не доставит радость;
Но как-то нечего читать.
Конечно, просто не везёт -
Не то всё на глаза мне попадает.
Поэзия не умирает,
Я жду, когда ко мне зайдёт.
Зачем же спряталась она,
Как дева юная от свата?
Народом горница полна,
Полна толпой поэтов хата.
А как-то всё мне не везёт,
Чтоб пьян был я стихи читая:
Лишь за окном крылом махнёт,
И снова в нбо улетает.
Эх, самому б поймать её!
Хоть пёрышко бы обронила...
Моё скупое бытиё
Она совсем не полюбила.
Смотрю, кому бы написать?
© Copyright: Дмитрий Пухов, 2020
Свидетельство о публикации №120012806943
Свидетельство о публикации №120012806943
Рецензии