Всё тянет к чернильнице,
Косым тетрадным строчкам…
Я рад, что нет,
Таких понятий, образов,
Что создала Россия.
Назло всему,
Кто не хотел понять,
Зачем в конце
Всё время многоточие…
Где в Чехова, влюблённый англичанин,
Где немец Достоевским упоён.
Чарует вальс Ростовой,
Где Пушкин жив резьбой слоновьей,
Всех строк сошедших
В унисон…
Проехать тыщи километров,
Вонзаясь взглядом: тут и там,
И серых дней – домов всех серых,
Где дым струится по щекам…
Как не понять душистый запах
Простых посадок – стройный ряд,
Зовущих, всех бежать – и без оглядок,
В страну – сошедшего с ума…
И дышит облаком размерно –
Душа, что плачет по утрам.
Понять Россию не возможно,
В ней можно жить – всё принимать…
Всё тянет к чернильнице
© Copyright: Юрий Баштанник, 2020
Свидетельство о публикации №120012804256
Свидетельство о публикации №120012804256
Рецензии