Не поэт я. Не поэт.
Я мертвец ходячий,
Мне загробный тусклый свет
Светит, не иначе.
Голоса почивших тел,
Словно ветра шёпот;
Кто там, что там не успел –
Бесконечный ропот.
Я травил себя вином –
Заглушал их крики.
Но усопшим всё равно,
Чёрствым и безликим.
Им своё бы досказать,
Всё, что не успели.
Пил вино опять, опять,
Но они всё пели.
Потому смирился, да,
И забыл про лиру...
Мертвецам-то есть всегда
Что поведать миру.
Что же, так тому и быть!
В жизни быстротечной
Мы – связующая нить
Мира с чем-то вечным.
А. Н. Пушкарь
Связующая нить...
© Copyright: Андрей Пушкарь Полярный, 2020
Свидетельство о публикации №120012804155
Свидетельство о публикации №120012804155
Рецензии