Люди разные, люди скучные,
Все бегут и проносятся мимо.
Я, наверно, последний из тех,
Тот, кто пишет стихи для любимой.
Люди больше не ценят любовь,
Они жаждут хлебушка с маслом.
Люди — это толпа зверей,
Но ты выпадаешь из этой массы.
Люди больше не ценят стихи,
(Они просят с небес урожая).
Ты последняя из людей,
Тот, кто искренне их обожает.
Люди ценят комфорт и уют,
Белизну унитазного круга.
Ну а я для тебя спою,
Моего симпатичного друга.
Люди даже не ценят людей
Им вообще наплевать на чувства...
Я ж продолжу их выражать
«Рифмоватым» своим искусством.
Люди странные, люди обычные
Они больше не верят в чудо.
А тебя, где бы ты и когда ни была,
Я всегда дожидаться буду.
Люди
© Copyright: Илья Владимирович Кошелев, 2020
Свидетельство о публикации №120012803443
Свидетельство о публикации №120012803443
Рецензии