На Пасху в воскресенье...

Ко мне явились семь волхвов
На Пасху в воскресенье,
В руках держа по семь цветков,
То было сновидение.
 
Как толковать сей странный знак,
Понятия не имею.
Прикидывал и так, и сяк,
Что сон мой разумеет.
 
Но, не придумав ничего,
Решил идти к гадалке.
Все звали ведьмою её,
Снов вещих трактовалку.
 
Избушка на краю села,
В сенях собака лает,
Колодец, старая ветла,
Всё, как в кино бывает.
 
Горбунья в дом меня зовёт,
Собаку привязала,
Вопрос с подвохом задаёт:
- Где был? С утра я ждала!
 
Всё знает старая карга,
Не стану запираться,
Не зря же ехал я сюда,
Придётся сознаваться.
               
Я сон хотел ей изложить,
Старуха перебила,
На картах стала ворожить
И свечку запалила.
 
- Я знаю этих стариков
И сон твой разгадала,
Ведь ты пришёл из-за цветков?
Ну что, я угадала?

Ответ, признаться, удивил:
- Но как она сумела? –
Подумал я.
- Ты позабыл,
С кем ты имеешь дело?
 
- Ты хочешь знать, к чему твой сон,
Иль будем припираться?
- Конечно, да, мне важен он,
Не стану отпираться.
 
- Ну, слушай, эти семь волхвов
Явились не случайно.
Тебе осталось семь годков,
Семь лет, как ни печально.
 
- А можно что-то изменить?
- Цветы обычно к смерти,
Сон был. Его не отменить,
Не зря мне шепчут черти.
 
- Как мало мне осталось жить.
- Ты хочешь торговаться?
Предметом торга, может быть
Душа твоя считаться.
 
Продай её, и до ста лет
Ты можешь жить привольно.
- Как без души? Ведь я поэт!
- Тебе не будет больно!
 
Я, как в больнице, в пальчик ткну,
С тебя лишь подпись только.
А я уж дальше подмахну
Кому, чего и сколько.
 
Не бойся, крови-то всего
Ну, две-три капли будет,
А там решите, как и что,
Как сатана рассудит.
 
В глазах стемнело, свет пропал.
Бежать. Метла навстречу,
Ухват вдруг тоже в позу встал.
Старуха тушит свечи,
 
Собаку кличет. Мой удар
С петель срывает двери,
Бегу быстрей, чем на пожар,
А в спину дышат звери.
 
Пока к машине прибежал,
-На улице уж вечер.
Домой  приехал, рассказал,
Как было всё при встрече.
 
Жена  смеётся надо мной,
Мол, сочинять ты мастер.
- Иди, проспись, мой дорогой,
Забудь свои напасти.
 
Теперь гадаю на цветах,
Проклятые ромашки,
То выйдет эдак, а то так,
А может, это сказки?
 
К гадалке больше ни ногой,
Она с нечистым дружит.
А может  то был сон дурной,
Так что же я  сконфужен?
 
Я верю в господа Христа,
Лишь он меня осудит.
Моя судьба в его руках,
А дальше будь, что будет.