Лоскуты

Тишина... Жизнь упряталась в глупостях окон,
ощутив на мгновенье дыхание тьмы,
что ужалась, как слепленный осами кокон
на заброшенной даче. Следы кутерьмы

после тех, кто успел не дождаться ответа
на извечный, уже никуда не ведут.
Наш закат оказался обычным рассветом,
под который на отдыхе блюзы поют.

А с рассветом сложнее... Его обещаний
слишком долго в тоске ожидала душа,
замирая средь тысяч людских изваяний,
что в итоге не стоили нам и гроша

в ежедневной войне за иллюзии сердца
и алкающих нежности глаз миражи.
Мы пропали... Исчезли за времени дверцей,
от пространств между звёзд потеряв чертежи,

и едва избежав объяснений на пальцах
с абсолютно немыми ловцами небес,
где не рады слегка загулявшим скитальцам,
в разноцветии мглы усмотревшим регресс.

В осторожных пейзажах мелькнут, словно блики
из далёкого августа, тени людей,
что бывали в динамике столь многолики,
рассуждая о том, что сосед - прохиндей,

и меняя свои пресловутые тридцать
на возможность ослабить в финале петлю,
что Сдающий рискнул на мгновенье явиться
и, шепнув: «Ну, конечно... конечно, люблю» -

отвязать эти души от суетной третьей,
нарезающей снова и снова круги
облачённых в секунды тягучих столетий,
раздувающих в миге вселенной долги.

И уже отфильтрованы данные вэба...
И ещё не озвучены грустью псалмы...
Средь прозрачных фрагментов упавшего неба
выделяемся полные радости мы,

обречённые выжить и вновь повториться
на экранах, дрожащих в несмелых руках
подошедших к шлагбауму на новой границе,
разделяющей веру на веру и страх...