Европейская меланхолия

Посвящается Тео Ангелопулосу, последнему модернисту и меланхолику Европы

Европейская меланхолия
   
    Гляжу в Европу я,
    Как в битую трагическую вазу,
    Что воздух времени торжественно добил,
    Я вижу уходящий мир,
    Его туман и светлый от природы трепет,
    Он, как старик в коляске инвалидной,
    Недвижно едет,
    Вертит колесом
    В едва знакомые ущелия границ.
   
    Вот из воды растет огромная скульптура,
    Ее на вертолете достают со дна людского —
    Она напоминает, что когда-то
    Здесь был прекрасный философский мир,
    Где дух дышал свободно и открыто,
    Где босу ногу грек под солнцем кипятил,
   
    Теперь одни развалины остались,
    Одни открытки для китайских табунов,
    Одни отели, гиды, геотеги —
    Ты утопаешь в них, набравши в рот воды,
    Как рыба дохристианская бормочешь,
    О чем-то древнем, бывшем где-то ране,
    Пытаясь вспомнить свой культурный код.
   
    Не код замкА и не пароль смартфона —
    Но ключ своей души —
    Той хлипкой дверцы,
    Что запирает европейский континент —
    В себе самом,
    В текущем взгляде и пространстве —
   
    Аборт культуры сделан,
    Ее младенец мертв,
    Остались лишь осколки
    Косматых греческих голов,
    Вздутых римских ваз,
    Готических соборов и одежд
   
    Изрешеченный город...
    Сараево, Белград, Стамбул иль Мельбурн?
    Да все равно...
    Я позабыл истоки,
    Сиротливо плюнул
    В тоскливую, прибитую гвоздем
    К подолу урну —
    Заснул, не вспомнил, где моя страна,
    И где лежат отец и мать Европы,
    Себя я тоже позабыл недавно,
    Теперь не в силах вспомнить,
    Где же та рука,
    Какую поднимали вертолетом
    Со дна души-канатоходки,
    Культуры общей, частной или личной.