Чужая жизнь совсем потёмки

Чужая жизнь совсем потёмки,
Как и чужая колея.
Другие двери, да и окна,
И разные совсем цвета.

Пожалуй лишь предпочитает,
И очертание своё.
На своём языке играет,
Дабы не ведал её никто.

Похожее на дом однако,
Столь необычный как всегда.
Быть и заметят её когда-то,
Когда иссякнет наверняка.

Её нельзя вовсе измерить,
Её нельзя предопределить.
Неверное лишь стоит верить,
Что имеет право вовсе быть.

И в этом мире состоятся,
Ну и к тому же пребывать.
Но видимо не разобраться,
Чего желает предпринять.

Какой она вовсе бывает,
Вне общества на сей земле.
Как и другие угасает,
Лишь на своём только одре.

Она как прежде самобытна,
Не до конца и есть видна.
А чаще завуалирована, скрытна,
Сия способность ей дана.

Ну а свой дом остерегает,
Есть подоконники свои.
На них обычно и сажает,
Свои те самые цветы.

Которые её лишь украшают,
На предначертанном пути.
Некое удовольствие доставляют,
Уж очень близкие есть они.

Ну и которые продолжают,
Сие стремление своё.
Создать вновь то чего не знают,
Ну и не ведает никто.

А дом похожий ненароком,
Лишь на растущий организм.
Который под пристальным оком,
Свой разработал механизм.

Чужая жизнь просто загадка,
Ну а не громкие слова.
По своему есть адекватна,
Довольно чуткая, важна.

Все в ней однако только части,
У них ведь жизнь также своя.
Такие же бывают скрытны,
Как и наверное она.

Но в них присутствуют и души,
Ну и наверняка сердца.
И на друг друга порой похожи,
Либо столь разные иногда.

Но всё-таки на белом свете,
Сему сбываться ведь дано.
Жизни за всё нынче в ответе,
Им вместе быть и суждено.