Эй вы-изгои разных лет,
Вам есть спасенье в самом малом;
Там на равнине,среди лех,
Стоит старуха в платье рваном.
Вся в чёрном-прядь её волос,
Как бахрома в наряде ветхом,
Узором пепельного цвета
Ложится прямо на погост.
В её чертогах всем святым
Уже отмерена награда,
Когда полночный Херувим
К её склоняется оградам.
Из года в год над той скудницей
Я слышу стон молящих:слышать,
Он отражается чуть тише
В устах,пришедших на поклон.
И днесь смирись сюда вошедший,
Сбрось бремя с обнажённых плеч,
Что б легче,закрывая бреши,
У изголовья славы лечь.
***
© Copyright: Исачкин-Лазарев, 2020
Свидетельство о публикации №120012708036
Свидетельство о публикации №120012708036
Рецензии