Слова куют, слова поют, слова играют,
А после двигают на юг и умирают
Необъяснимо где-то там за синим морем,
Сияя людям и Богам в своём миноре,
Не долетев до небывалых дней и красок,
Что нарисованы разжалобленным маслом,
С заветной лёгкостью на поцелуе рая
Шумливым клёном отзвенят и умирают.
Слова кричат, слова звучат, слова играют,
© Copyright: Алексей Проходимов, 2020
Свидетельство о публикации №120012706755
Свидетельство о публикации №120012706755
Рецензии