Прохожий

                Со стороны себя я вижу...
               


Он идёт по большому городу,
По большому незнакомому городу
В старомодном своём пальто.
Бес в ребро и в седую бороду.
И зачем он попёрся по городу,
Где не знает его никто?

Кто покажет ему дорогу?
Вот освоился понемногу -
Справа Солнце, слева Луна.
Многолюдно и много света.
Много зелени. Жарко. Лето,
Он похож здесь на клоуна.

Тёмные очки,
В руках зонтик.
Он боялся - сгорит на Солнце.
Теплое пальто
На вате.
Он боялся, что грипп подхватит.

Он зажат, он  закомплексован.
Но, пожалуй, совсем не клоун.
Любопытный всё ж индивид...
То смеётся, то вдруг заплачет.
Что он там, под одеждой прячет,
Что под сердцем больным хранит?

- Старый, хилый, на что ты годен?
Разве нынче такие в моде?
Кто тебя в этот град впустил?
Светофоры мигают жёлтым.
Да иди-ка, откуда шёл ты!
 Никому ты браток не мил .

Не получишь ни славы,ни почести
И загнёшься здесь, в одиночестве.
Под забором когда нибудь.
-Человеки - создания Божии,
В Этом Городе,все мы - прохожие;
Скажет он,и продолжит путь.

Он идёт по большому городу,
Бес в ребро,а седины в бороду.
-Так зачем ты идёшь,скажи?!
Он ответит:"Крестом отмечены,
Все идём мы,с утра до  вечера,
Для того - чтобы Город жил."


.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .



               


               
               

. . . . .